refeita:

Não queria que tivesse ido embora. Já fazem algumas horas e eu continuo na cama em que estivemos tentando absorver seu cheiro que se fixou no lençol. Cheiro de papel, tinta e perfume amadeirado.

Preciso confessar que não sei porque exatamente te chamei para dentro, ainda que paradoxalmente saiba. Te ver correr para longe de mim e do medo de não ser quem eu preciso que você seja inscreveu na minha pele uma verdade que eu evitei pensar: você sempre foi a pessoa certa.

Depois de tantos anos esquecendo que você era alguém importante aqui, não precisou de mais de duas palavras para que eu me lembrasse. Seus olhos escuros, tensos, o sorriso autoconfiante e as palavras melódicas nunca passaram despercebidos em mim, João. Nossos toques inocentes e elétricos não me eram imperceptíveis, eu só escolhi não ver. Eu escolhi fingir que você não desorganizava tudo aqui para que não tivesse que arrumar a bagunça. Você ouviu os sons que minha alma emanava antes de ouvir meu corpo te responder. Além da nudez que conheceu, que sentiu, viu além da máscara que sempre usei contigo.

As mãos cuidadosas que me abraçam são as mesmas que me envolveram ontem, na rua chuvosa, com imprecisão inocente. Parece que juntos voltamos a ser o que fomos no primeiro olhar que trocamos, na primeira vez que sua pele escura ficou perto demais da minha. Tudo em você é suave, desde a presença familiar até o beijo suave, sem medo de acontecer.

Eu gosto do teu beijo com gosto de bala de goma que você ama, da sua calça coringa, do cabelo ondulado bagunçado, das mãos que me tocam como se eu fosse sagrada. Acredito nas promessas que me fez com a respiração errante, porque sei que as faria num dia comum sentado no banco da praça depois de falar sobre pombos e seus planos de dominação mundial.

Você me perguntou uma vez se resolveria se decidíssemos amar um ao outro, eu só posso te responder que não existe realidade em que eu não ame cada pedaço que você é.

Com você é fácil amar, João.

Obrigada por isso.